Guardi una tomba condivisa e presumi che sia un genitore con il figlio. Amore. Perdita. Insieme per sempre.
Gli archeologi dicono di dimenticarlo.
Un nuovo studio in Svezia ha appena ribaltato questa ipotesi. Hanno scavato 142 scheletri provenienti da cimiteri che vanno dal X al XIV secolo. Hanno cercato collegamenti al DNA nelle tombe condivise. Non ne trovarono quasi nessuno.
“Nella maggior parte dei casi, non era quello che abbiamo trovato.”
Lei è Maja Krzewińska dell’Università di Stoccolma. Dice che di solito diamo per scontato che ci sia una parentela. La genetica non è d’accordo.
Ecco la svolta. La maggior parte delle sepolture multicorpo contenevano una donna e una ragazza, oppure un uomo e un ragazzo. Stesso sesso. Stessa tomba. DNA diverso.
Allora chi sono?
Non madre e figlio. Non padre e figlia. Solo… estranei?
O forse qualcosa di più complesso.
Il cristianesimo si diffuse in Scandinavia alla fine del X secolo. Ha cambiato lo sporco. Le tombe sono state orientate est-ovest. La gente lasciò cadere i corredi funerari. Nessun gioiello nel terreno. Solo sudari. Ma c’era una regola dura. Battesimo.
Se eri battezzato, avevi la terra consacrata. Se sei morto da bambino non battezzato, non l’hai fatto. Sei stato escluso.
Allora come sono finiti i bambini in queste tombe condivise per adulti?
Una teoria. Non erano battezzati. Non erano idonei per il terreno del cimitero da soli. Quindi la famiglia ha fatto qualcosa di intelligente. O disperato. Hanno rimboccato il bambino con un adulto. È una scappatoia. Un modo per riportare i morti al loro posto senza infrangere la legge religiosa.
Un’altra idea? Tempistica. L’inverno congela la terra in Svezia. Non puoi scavare una nuova fossa a febbraio. Quindi i corpi si accumulano all’interno. Con l’arrivo della primavera avviene il disgelo. E tutti finiscono in una buca. Insieme. Solo perché il terreno era duro.
È pragmatico? SÌ. È spirituale? Anche sì.
“Il DNA antico ci ha finalmente dato… la possibilità di testare direttamente queste interpretazioni.”
Anna Kjellström, coautrice e archeologa, nota che il dibattito infuria da un po’. Ora abbiamo le prove.
Non era solo il sangue a legare le famiglie medievali. Famiglia allargata, servi, schiavi. Tutti vivevano insieme. Forse sono morti insieme. L’appartenenza alla chiesa locale contava tanto quanto il tuo lignaggio.
Ma aspetta. C’è di più.
Non tutte le sepolture furono casuali. Alcuni erano strettamente familiari.
Prendi Lady 56.
È morta a trent’anni. Sepolto nel cimitero di Västerhus. Con lei c’era una conchiglia. Non è una scoperta locale. Quella conchiglia significava una cosa: un pellegrinaggio a Santiago de Compostola in Spagna. Un viaggio ai confini del mondo cristiano conosciuto.
Non era sola. Il suo gruppo di parenti si estendeva lì per tre generazioni. I suoi genitori. Suo fratello. Le sue figlie. Non erano nella stessa tomba. Ma erano nella stessa trama. Contrassegnato. Protetto.
Västerhus fu terra di ricchi proprietari dal 1100 al 1300. La famiglia principale sepolta vicino. Poi ne seppellirono altri vicino a loro. Gruppi di parentela diversi. Legami vicini, ma separati dalla linea principale.
Il DNA ha dimostrato il loro status speciale. Ha dimostrato chi contava. E chi stava solo riempiendo un buco invernale.
Si scopre che le pratiche di sepoltura medievali erano disordinate. Umano. Hanno piegato le regole. Hanno mescolato la biologia con la comunità. Congelavano i corpi nelle cantine e gettavano le conchiglie nella terra.
Ancora non sappiamo perché lo abbiano fatto esattamente.
